Um amigo, amigo mesmo não é mentira (dessa vez), que trabalhou na Globo, sempre disse que dentro da Globo os homens são meninas ou são completamente loucos. Ele disse que era louco, mas não quis interromper a história que estava a contar.
Disse que num determinado dia, em pleno verão carioca, estava com um amigo do trabalho andando pelo Projac. Naquele sol escaldante, que dava até para ver os tão falados raios UV, estava um infeliz afrodescendente com uma britadeira em cima do asfalto de 48ºc. O pobre coitado não suava, derretia naquele sol. Se chamam de pizza aquela mancha de suor debaixo do braço, na camisa, o moreninho tinha uma gigante de catupiri. E numa parada do barulho da britadeira, o cara que estava com esse meu amigo solta o grito:
"- Aí negão!!!! Essa moleza vai acabar hein!!!"
Não preciso dizer que a Lei Áurea deu direito do afrodescendente correr atrás do louco, como o Ben Johnson dopado na olimpíada de 88 em Seul.
No último domingo fui numa churrascaria e achando algo errado, percebi que o garçom não entrava mais entre as pessoas da mesa, apresentava a comida na cabeceira da mesa. Só entrava entre as pessoas, caso você quisesse a carne. Ou seja, não tinha mais aquele sussurro gostoso no ouvido:
"- Quer maminha?"
